le cose minute

Non sono che case, che finestre
poco più che indizi minuti questi miei
passaggi lenti; perché allora li armi
contro di me amore quando chiedo
come a Dio uno sguardo sincero?

Per te la colpa è mia perché non voglio
darmi tutto, e malato sono di poesia
e scanso l'abbraccio del mondo.

Ma ti giuro che i miei versi
sono te stessa, ogni parola sei tu
mentre sfogli una pagina in fretta
e ti stringi al mio braccio, o mentre fumi
senza aspirare l'ultima sigaretta.

(F.C.)